" LEYENDAS DE ESPAÑA Y DEL MUNDO"

Imagen de  Mystic Art Design  en  Pixabay Cuatro estudiantes amigos se reunieron para marchar juntos a Salamanca, en cuya célebre Universidad debían cursar sus estudios.  Partieron de sus casas, el día de San Andrés, y despidiéndose gozosos de sus familiares, emprendieron el viaje a la famosa ciudad, llegando a ella el día de Navidad.  Por el camino iban pensando dónde se hospedarían, ya que los cuatro amigos no querían separarse, y como todos los mesones estaban llenos de estudiantes, posiblemente no encontrarían sitio para estar juntos los cuatro. A la entrada de la ciudad encontraron a una mujer, que les preguntó: -¿A dónde van los cristianos? Ellos respondieron que en busca de un mesón donde pudieran hospedarse los cuatro a la vez.  La mujer les brindó su casa, que era espaciosa, donde podían estar bien atendidos por ella, que sabía preparar muy buenas comidas. Los estudiantes aceptaron y se dejaron guiar por la mujer, que les enseñó su casa, que era, en verdad amp

Imagen de  Syaibatul Hamdi  en  Pixabay En los espesos pinares que se extienden desde el cerro de San Felipe hasta la Muela de Ribagorda se oyen tristes lamentos que desde las cumbres y riscos, llenando el monte, llegan en las noches de invierno y de tormenta hasta los hogares de las aldeas y hacen temblar de miedo a sus habitantes.  Todos saben que son un doble fantasma, mitad hombre y mitad mujer, que vaga veloz por las cumbres y valles, y aterra con su vista a los pastores y caminantes, que despavoridos, corren a refugiarse en sus entrañas.  Nadie se atreve a atravesar de noche esos pinares y dan grandes rodeos pare evitar el encuentro con el temido fantasma. Son las almas malditas de un guardabosque y su esposa, que recién casados, se fueron a vivir a lo más espeso del monte, soñando con una dicha eterna que nadie podría turbar en aquella soledad.  Pero les duró poco tiempo, porque el guarda, siempre sano y robusto, empezó a sentir que un mal desconocido minaba su salud, y poc

Daksha celebraba un importante sacrificio al que había invitado a todos los dioses con excepción de Shiva. Sati se enojó y decidió acudir a pesar de todo, puesto que el lugar elegido era la casa de su propio padre, y su actitud complació a Shiva por la lealtad y fervor que entrañaba, pero le advirtió que debía ser fuerte: -Daksha me ofenderá y si no eres capaz de tolerarlo en silencio, mucho me temo que pueda sucederte alguna desgracia. Cuando Sita llegó al sacrificio le dijo a su padre: -Mi señor está absorto en la meditación, por eso he venido sola. Daksha se echó a reír, y vio la oportunidad de colmar de insultos a su gran rival: -Es una desgracia que un dios se vista con mugrientos harapos, adorne su cuerpo con serpientes y dance como un loco. Jamás he logrado entender que una hija mía haya querido casarse con alguien así. Temblando de rabia, Sati denunció a su padre ante la asamblea de los dioses. Puesto que Shiva le había pedido que no se vengara, decidió inmo

Imagen de  Pete Linforth  en  Pixabay   El guerrero más poderoso del mundo, que incluso había desafiado al cielo y a los dioses con la fuerza de su brazo y el poder de su voluntad, no pudo soportar la pena de un duelo.  Gilgamesh partió solo en su aventura final.  Como Istar, podía gobernar el mundo, pero no su corazón, y estaba destinado a viajar por los infiernos con la esperanza de revivir a su amigo muerto, mitad mortal. Gilgamesh, enlutado, recorre el mundo en busca de Utnapishtim "el lejano".  Sólo ese hombre y su esposa, entre toda la humanidad, estaban bendecidos por los dioses con la vida eterna.  Gilgamesh atraviesa la montaña del Sol Naciente, y llega al jardín de los dioses.  Allí convence a Urshanabi, barquero de los muertos, para que lo lleve hasta Utnapishtim. Gilgamesh le suplica que le diga cómo conseguir la vida inmortal.  Utnapishtim responde primero, que nada es permanente, que todo lo que vive ha de morir.  Gilgamesh no acepta es

Imagen de  junko  en  Pixabay   Desde hace más de dos siglos que en la ciudad de México, al sonar las campanas de la media noche en la catedral, recorre sus calles desiertas y oscuras una mujer vestida de blanco, exhalando unos agudos gemidos que aterran a cuantos tiene la desgracia de oírla, ya porque velan, ya por la curiosidad que los domina y les hace esperar, despiertos, su paso, de un extremo a otro de los barrios ciudadanos.  Tan pronto se le oye en la catedral, como en San Pablo, como en las más distantes callejuelas.  Es un alma en pena, que busca su redención por el llanto y los gemidos. A finales del siglo XVI vivía sola, en una humilde casita de una callejuela oculta, una bellísima joven llamada Luisa.  Cada día era mayor el número de admiradores que, deseosos de contemplarla, paseaban a todas horas y animaban la callecita antes solitaria y olvidada.  Por las noches, no era raro oír trovas y endechas de galanes enamorados.  Algunas veces, al sorprenderlos la ronda,

Imagen de  Free-Photos  en  Pixabay   Cuando muere el hombre, su alma queda cercana a su cabeza durante el primer día y la primera noche, recitando un cántico con tanta alegría como si aún estuviera unida al cuerpo.  Lo mismo sucede en la segunda y tercera noche. A la cuarta noche se dirige hacia el puente Tchinvat, el Puente de los Muertos.  Allí es juzgada. Los buenos sienten una brisa fresca que los acaricia con su frescura y con olores gratísimos.  Ven venir hacia ellos na doncella bellísima, de decidido andar, de paso grácil y formas perfectas, su rostro brilla como una estrella, es hermosa entre las hermosas.  Y el alma del hombre, prendida en un maravilloso éxtasis, le dice: -¡Oh maravillosa muchacha!, ¿Quién eres que así llegas a mí para llenarme de deleite?  Nunca he visto a ninguna tan bella como tú...  Dime tu nombre y quién eres. Y la joven contesta: -Soy la misma ley de tu cuerpo.  Soy tus buenos pensamientos, tu buena palabra, tu buena acción, la misma ley

Imagen de  sara graves  en  Pixabay   Ella era hermosa, hermosa con esa hermosura que inspira el vértigo, hermosa con esa hermosura que no se parece en nada a la que soñamos en los ángeles y que, sin embargo, es sobrenatural; hermosura diabólica, que tal vez presta el demonio a algunos seres para hacerlos sus instrumentos en la tierra. El la amaba; la amaba con ese amor que no conoce freno ni límite; la amaba con ese amor en que se busca un goce y sólo se encuentran martirios, amor que se asemeja a la felicidad y que, no obstante, diríase que lo infunde el Cielo para la expiación de una culpa. Ella era caprichosa, caprichosa y extravagante, como todas las mujeres del mundo; él, supersticioso, supersticioso y valiente, como todos los hombres de su época. Ella se llamaba María Antúnez; él, Pedro Alonso de Orellana. Los dos eran toledanos, y los dos vivían en la misma ciudad  que los vio nacer. La tradición que refiere esta maravillosa historia acaecida hace muchos años, no dic